Mapeando a Eric Anderson

Cando falaba con Eric Anderson, o autor, ilustrador e actor a tempo parcial de Texas nas películas do seu irmán, o primeiro que conseguín foi suxerir que era, persoalmente, antigo. Un vello. Eu só dixera que o sabía sobre durante bastante tempo.

"Si", suspira. "Xa pasou moito tempo".

Corrín para explicar que simplemente quería admirar o seu traballo durante algún tempo. Pero o dano estaba feito.  

Estivemos conversando por mor dunha nova empresa aquí en FreeConference: Proxecto Puffin. Despois de achegarnos a el por un encargo como un dos nosos artistas destacados, quixemos ver con que podería chegar á nosa querida mascota. Aquí está o que recuperamos.

Mr. Anderson's Puffin, 2018

Non podía esperar a preguntar por iso. Pero primeiro, falamos do tempo. Despois de escoitalo queixarse ​​da frialdade inusual de Nova York, infórmolle de que levamos camisetas por riba dos cero graos centígrados.

E: Ben, evidentemente o teu sangue faise máis espeso e máis forte canto máis ao norte vives. Estás en Toronto?

G: Sí, son eu.

E: Cidade clásica. Nunca estiven alí, pero gustaríame.

G: Iso realmente lévame a unha das miñas preguntas. Tes un lugar favorito? no mundo? Quizais un do que che gustaría facer un mapa?

E: Alguén preguntoume isto, e puiden dicir que me estaba a probar para citar algo moi interesante. Foi un desafío tan obvio e estraño, e o meu impulso foi dicir algo transparentemente aburrido.

Pero eu respondínlle sinceramente. Dixen que me gustaría facer unha excursión polos hoteis Great Canadian Railway. Ela engurrou o ceño, pero é a verdade! Os canadenses tedes eses clásicos hoteis ferroviarios por todo o país. Nin sequera estou seguro de se serven máis para un ferrocarril. Pero todos son castelos. Quizais xa non sexan hoteis. Pero certamente parécenme ben.

G: Iso soa un pouco a un cruce entre Darjeeling Limited e o Grand Budapest Hotel. Tes algunhas referencias cruzadas aquí.

E: Si, estou de acordo, pero xa sabes, estaba pensando máis como... Viches "49th Parralel", a película da Segunda Guerra Mundial?

G: Non teño. Non son un cinéfilo clásico. Teño algo que facer. Recomendaríaso?

E: Recomendaríao: na miña opinión, está feito por dúas das persoas máis importantes de toda a forma de arte. Trátase dos nazis en Canadá, xusto antes de que Estados Unidos entrase na guerra. Está baseado nunha historia real. Creo que naquela época --fóñase en conta que era 1939-- a idea de filmar en locacións era bastante exótica e un gran esforzo; e este director inglés, Michael Powell, e o seu compañeiro de guión húngaro, probablemente escribindo na súa terceira lingua, Emeric Pressburger, rodaron por todo Canadá. E é... Sei que a miña imaxe de Canadá está desactualizada hai 70 anos, pero sei que van a algúns deses hoteis. Polo menos un deles.

Tes que saír das estradas principais. Adoitaba pensar que os EE. UU. estaban poboados con esta densa uniformidade, simplemente en liña recta, e é todo o contrario. Pero tes que saír da Interestatal para descubrilo.


G: Entón, supoño que cando dixeches que che gustaría facer un percorrido polos hoteis do Great Canadian Railway Hotels, só tiña sentido solicitar a túa visita guiada en tren?

E: Ah, si. Facer ese percorrido do libro en tren foi porque me gusta facelo. É unha desas cousas nas que podes ver se dirán que si, e se o fan, o bote. E realmente estaba lendo Sen país para vellos, non como un manuscrito senón como un anexo de correo electrónico. O autor e eu compartimos o mesmo axente naquel momento, carreiras moi diferentes, por suposto, e parte da alegría estaba sentado neste tren que cruzaba América lendo Sen país nun portátil.

En realidade, non puiden descubrir cando se publicou o libro. Así que parecía moi atemporal. Había algúns teléfonos móbiles mencionados no manuscrito, pero este tipo era un veterano de Vietnam que tiña uns 30 anos, polo que foi un pouco difícil orientarme. En definitiva, as extravagancias, ou idiosincracias... anacronismos! Esa é a palabra. Foron aclarados. Que novela incrible.

G: Moi obviamente gozas das paisaxes e contemplas a paisaxe. De onde veu o teu amor polos mapas?

E: Creo que estaba confundido con iso, ou polo menos ocultábame porque facía tempo que non facía check-in coa memoria. Foi só despois de que comecei a facelos cando meu pai me recordou que o seu primeiro traballo foi traballar para Sinclair Oil en Texas, facendo mapas de campos petrolíferos... Debo ter visto algúns deses. Agora teño as súas ferramentas de debuxo e algunhas das guías que usaría. Para el, facendo mapas industriais, a súa caligrafía tiña que ser inmaculada: a miña letra é boa pero non inmaculada como a súa. Entón, quizais, enterrado alí no fondo, estea o feito de que meu pai facía mapas.

A outra é que nalgún momento dos meus 20 anos, simplemente me atopei cun mapa, un gran mapa, que tiña un significado inmediato para min. Foi xenial, en parte porque estaba tan detallado que representaba árbores individuais e se a beirarrúa era de ladrillo ou cemento. Tamén era un mapa dun barrio histórico sobre o que estaba tentando escribir unha historia naquel momento. E ese foi un momento de Eureka. Foi como espertar nun museo.

Tamén me lembrou cantos dos libros que tiña cando crecín presentaban mapas. En xeral, os nenos teñen moito tempo libre --non teñen traballo, xa sabes-- e quizais só sexa eu, pero encantáronme os mapas das historias. Eran tentadores: ás veces miraba os mapas tanto como miraba a historia. E por suposto, os nenos volveron ler libros un millón de veces... Ese momento Eureka probablemente activou algún desexo innato. Inmediatamente despois, fun buscar un material de arte moi básico e comecei a facer mapas.

Non quero dicir que teño unha memoria espacial extraordinaria, porque quen diaños sabe diso. Iso é só... xa sabes, soa ben. Pero este era un barrio onde fun á universidade. Alí pasara o suficiente como para poder facer mapas decentes de memoria. Despois comecei a ramificar un pouco. Por que non un mapa da casa na que nos criamos? Por que non o monovolume da miña madrastra? Entón comecei a facelos como agasallos de Nadal e a estirar a definición de "mapa" para incluír esencialmente calquera cousa que tivese escritura, etiquetas e frechas.

A xente daquela con quen falei diso pensaría que estes mapas poderían chegar a ser case puramente conceptuais, e eu daríame unha graciosa sensación de pánico, porque non son bo para o pensamento conceptual puro, e sei, por exemplo, ese debuxante. para o New York, é Roz Chast? Podería darche un mapa de varias formas de queixarse ​​do resfriado común, desde extremadamente extravagantes ata pouco interesantes, e ese non é un mapa que puidese elaborar. Ela é incrible niso. Pero se houbese unha familia cun Fiat antigo, e cada membro da familia tivese unha experiencia particular, a súa experiencia distintiva con ese coche, iso sería algo que eu podería facer, como unha especie de memorial.

Meu irmán tiña unha especie de uniforme para dirixir películas: tiña un megáfono que era de agasallo, unha taza de café de viaxe e unha gorra vermella. E o mapa só reuniría eses elementos... Pero un mapa pode ser calquera cousa. Así comezou todo. Comecei cos mapas e despois aprendín a debuxar. Esa foi a secuencia.

G: Iso lévame á miña seguinte pregunta. Es autodidacta, non, como aprendeches a debuxar? Iso é algo que acabas de recoller admirando as ilustracións e repasando o teu propio traballo? Como comezou o seu proceso? Colleches o teu bolígrafo favorito e chegaches a el?

E: Creo que a resposta a esa secuencia de preguntas é "Si". Como un idiota, estaría traballando en acuarela porque iso é todo o que tería a tenda... Isto sempre soa unha merda cando o conto, pero merquei as miñas primeiras boas ferramentas de arte nun bar. Estaba nun bar de deportes dos suburbios de Washinton, DC. E este tipo entrou levando estas ferramentas de debuxo alemán: bolígrafos técnicos, curva francesa, triángulo, regra, compás, todo o paquete escolar de arquitectura de primeiro ano de 1989 nunha bolsa Ziploc industrial. Estaba mirando ao seu redor, víume a min e ao meu amigo, e foi como "Correcto: universitarios" e fixo unha liña recta. Creo que lle dei cinco dólares. Non teño nin idea do que valeu ese material, pero useino, algúns deles uso ata hoxe.

G: Aposto a que son os mellores cinco dólares que gastaches.

E: Si. Probablemente me implica nun crime. Non obstante, paguei por eles.

As cousas parecen pasar dalgún xeito. Estaba pintando con acuarela ata que un tipo moi reflexivo chamado Rob Reynolds díxome: "Eric, consideraches probar o gouache?" E por suposto, a miña resposta foi: "Que é o gouache?"

G: Eu ía preguntar, hai pezas que publicaches que desexarías volver debuxar??

E: Si e non, porque se refixo a embalaxe para, por exemplo, o DVD de Rushmore, entón non sería o mesmo obxecto. Sería outra cousa. Quizais deberíamos deixar que sexa parte integrante da cápsula do tempo... Iso está ben para min.

Non obstante, é unha especie de curva empinada: mirando as ilustracións de Zissou para Life Aquatic. Gústanme, pero son de hai moito tempo. Quizais me fixen. Quizais ese fose o cumio da miña capacidade.

Ou a portada do DVD de Darjeeling Limited. Ese é un dos meus debuxos favoritos e foi unha auténtica proba. Non debuxo ben grande, e esa cousa tiña tantas: hai algunhas cousas sobre a perspectiva que sempre son algo complicadas, porque normalmente parece falsa, pero hai moitas texturas ateigadas nun espazo pequeno. Creo que teño o medo do afeccionado a engadir pintura, así que sempre a rego máis do que adoita facer a xente ben informada... só segue pintando... capas moi finas e reticentes... e obtén unhas trinta desas finas. , capas relutantes antes de que de súpeto haxa un cadrado de cor real. Probablemente sexa algo no que teño que traballar. Esquezo agora se respondín á túa pregunta. Respondín á túa pregunta? Esa foi unha resposta longa.

G: Paréceme moi gracioso que comezases coa acuarela, porque é un medio moi implacable. A maioría da xente aprende a avanzar usando espazos negativos, polo que supoño que ese gouache sería un xeito encantador e máis indulgente, xa que ten máis opacidade. É divertido que acabeses regándoo como acuarelas de todos os xeitos... Supoño que sabes o que che gusta.

E: Onde estabas en 1999! “Eric, deixa de traballar en acuarela, non inclúe branco, idiota!"

G: É certo, ten unha ausencia.

E: E sabes que? É difícil. Non sabía como usalo con arte, nin tiña o tipo de temperamento para facer algo fermoso de forma sinxela, para facelo con habilidade... Algunhas persoas saben como colocar unha capa de máscara, aplicar un lavado de cor, usar un goma de borrar para levantar a máscara despois... este tipo de maxia... Quizais non sexa o tipo de debuxo que fago. Iso soa caritativo.

Tamén usaba exclusivamente bloques de acuarela... que é unha tolemia. As páxinas enganchan pola forma en que están unidas ao taboleiro.

Entón: gouache e taboleiro de ilustración de dobre grosor, que é imposible de burbullar, porque cada partícula está pegada ao seu soporte. Eran cousas tan boas. Bainbridge Board, Cold-Pressed Number 80... Cando se completaba un debuxo, collía un coitelo e cortaba o bordo para separalo do respaldo. Necesitaba papel flexible para os escáneres de tambor. Tiven que descubrir ese.

G: Ok, fixen un crowdsourcing para descubrir o que queren saber outras persoas que te queren.

E: [Son escéptico]

G: Só ten paciencia comigo. Queren saber como é o teu espazo vital. Di que vives nun apartamento pequeno no West Village. Pero dáme algo para traballar. Como persoa espacialmente sensible, ten que haber algo. Coordinas as cores das túas cuncas? Tes moitos chales?

E: Estas supostas persoas probablemente deberían permitir a posibilidade de que haxa máis desorde do que estarían encantados. Moitos libros, mesa de traballo moi ocupada... Aquí tes algo: unha cousa que me decatei de que quería era un mantel clásico de mesa de picnic a cuadros en branco e vermello. Creo que pode ser un axente antiestrés. Así que teño un na miña mesa de debuxo.

En xeral, hai demasiados obxectos pequenos. Gustaríame poder dicir que todos eran agasallos... Pero algúns o son. Hai un par de gemelos de ancoraxe nunha pequena caixa vermella e un clásico coitelo de exploración; un pequeno abejorro de barro da miña sobriña; a deusa Minerva, cuxo compañeiro é unha curuxa, non? Entón, unha especie de curuxa moi dura de pedra.

O apartamento ... é moi pequeno. Pinteino eu mesmo. A sala de estar é a cor calmante dunha barra de chocolate de Hershey. A entrada é unha especie -- Non podo fuxir do nome da pintura, wque é "Frankincense": un rosa calmante e tons terrestres. Cando vin aquí o baño por primeira vez, seguía pensando en "Taxiista". Un baño onde esperarías descubrir un morto. Só mofo de flores e unha lámpada espida.

Ese foi o primeiro paso, en canto á mellora do fogar. Non había nin unha soa superficie horizontal. Era coma se alguén instalara unha cámara para verme tentar equilibrar as cousas en superficies curvas. Entón pensei "Ao carallo con isto" e construín unha estantería e despois outra estantería, que agora ten unha lámpada. Gústame facelo, construír cousas e descubrir espazos, porque traballo principalmente dende a casa e hai que esforzarse. Ás veces é importante, só pararse nunha porta e pensar "OK, que está pasando aquí? Como se vería iso? Que ten que pasar despois?"

Encadrei algunhas fotos e cousas... Quizais teña que conseguir un espazo de almacenamento para as miñas obras de arte pasadas. Debe haber negocios para persoas que buscan gardar outras cousas que non sexan xoias, cousas que hai que gardar nalgún lugar cálido e seco. Podería poñelos nunha caixa.

G: Unha caixa bonita, espero. Merecenno. No tema das estanterías, estás lendo algo interesante?

E: Estou lendo unha novela que se chama Camilla, chamado orixinalmente Camilla Dickinson por Madeleine L'Engle. A maioría dos seus libros son algo fantásticos, pero este simplemente está enraizado nos sentimentos, nas persoas e na vida. É a primeira novela que recordo ler na que alguén está lidando co ruído procedente do Tren Elevado da Terceira Avenida, que deixou de existir en 1953. Así que está bastante ben.

Hai un novelista que amo, Richard Price, que tivo a idea de que ía lanzar unha novela policial. Isto é o que fai normalmente, pero son obras mestras --levan 8 anos en pop-- así que (creo que isto é correcto) tiña en mente que, baixo un seu pseudónimo, esta persoa alternativa, só crearía unha saír en pouco tempo... E claro que levoulle 8 anos. Ía publicar co seu pseudónimo, pero o libro, tal como xurdiu finalmente, soaba exactamente como unha novela de Richard Price, polo que a portada di en realidade Os Brancos "por Richard Price escribindo como Harry Brandt". En fin, Brandt ou Price, é marabilloso.

G: Hai algún libro de infancia que che veña á mente, ben como influínte na túa viaxe persoal ou como ilustrador?

E: Si. A primeira edición de James e o durazno xigante. Estou tentando lembrar o nome da muller que os ilustrou, eu tiña ese nome na punta da lingua. Nancy Ekholm Burkert. Ela é xenial. E evidentemente moito máis famosa pola súa versión de Brancaneves. E Charlie ea Fábrica de Chocolate. Joseph Schindelman. Eses tamén son marabillosos.

Creo que nalgún momento os meus irmáns quixeron mostrar aos seus amigos o feito abraiante de que o seu irmán pequeno sabía ler. Non creo que empecei a ler especialmente cedo, creo que estaban aburridos. Como, "Eric sabe ler, mira isto!" Así que se pegarían O Hobbit diante miña, e lía en voz alta as primeiras páxinas de O Hobbit. Entón só seguín lendo. O Hobbit foi un dos meus favoritos e, sen dúbida, outra influencia temperá.

Enfermei moito en 1o de primaria, e ler era o único que facía. Creo que todas as persoas que len por pracer teñen que facelo nalgún momento. Tes que, nalgún momento, só mergullo e facer a túa propia relación con fantasías e palabras en papel.

G: Hai algo que mencionaches que che gustaría ilustrar?

E: Sabía que me ías preguntar iso, e estiven correndo pola cabeza intentando dar unha resposta. Encántame a Quentin Blake, pero non me gusta a idea de substituír os ilustradores orixinais por ilustradores máis novos... Creo que me gustan como son.

Había un James Bond Book sobre armas. Probablemente podería facelo un pouco máis casero, un pouco máis cálido. Gústame detallar.

Non é que puidese triunfar, pero podo verme como refacendo un Alxubes e Dragóns guía. Hai unha sensación esquemática nesas cousas, e quizais máis marginalia sería interesante. Nunca xoguei a Dungeons and Dragons a ese nivel... Pero --o xogo, quero dicir-- sempre se concibiu arredor dos mapas. Unha especie de sensación de "Ah... hora da historia...", se iso ten sentido.

G: Entón, esta idea de mapeo, vén da noción de que todas as historias suceden dentro dun mundo que entendes?

E: Quizais se trate da sensación de deixar o coñecido por un tempo e ir a algún lugar potencialmente máis interesante. Tamén a idea de estar desorientado, e a aventura que suxire a desorientación.

Os mapas para Señor dos Aneis foron feitas polo fillo de Tolkien, e gústame esa idea. Unha cousa que me quedou conmigo foi como, na aventura, só visitas un 20% do mapa. Creo que os nenos pensan para si mesmos: "Por que non temos noticias destes rapaces aquí?" Os mapas parecen unha parte esencial da narración. Pero tamén o é a portada. É por iso que non se pode a medias a portada dun libro. A historia comeza aí, che guste ou non.

Estaba falando cuns nenos sobre o meu libro, e foron bastante despiadados coa portada. É chamado Chuck Dugan está AWOL.

Libro do señor Anderson

Cando estás lendo o libro, en realidade non chegas ao nome do heroe ata que alguén o menciona no diálogo. Entón estes nenos preguntaron por que a narración non só di o seu nome. E pensei para min mesmo: "Ben, está na portada, que máis queres?" Pero é bo estar atento a cousas así. Contar ben unha historia é a miña cunca de té. E non son o único.

G: Estiveches de acordo cos nenos nalgún momento sobre as súas críticas??

E: Eu estaba de acordo con practicamente o 100% das súas críticas. De feito me sorprenderon. Chuck é unha especie de mariñeiro nato, e preguntáronme: "Se é un mariñeiro tan grande, por que non consegue quedarse nun barco?" En realidade, non contara o número de veces que salta ou é varrido de varios barcos no libro. Entón, só dixen: "Ben, xa sabes, non está a ter unha gran semana. Moitos malos. Moitos problemas. Pode quedar nun barco, si, pero tamén é un nadador igual de bo. Entón, cando aparecen os malos, pode ser unha boa idea saltar pola borda".

O que non mencionei foi como a inspiración orixinal de saltar pola borda veu de Paul Newman, dunha película chamada "The Mackintosh Man" de 1974. Newman é un axente secreto que chegou a arrestar a un notorio espía/traidor interpretado por James Mason, quen ocorre. ser bastante bo sendo un delincuente e está en connivencia coa policía local, e así se volven as mesas sobre o noso heroe. Newman dáse conta de que el é o que está a piques de ser arrestado. Entón, con traxe completo e gravata, mergúllase pola borda, nada debaixo do barco cara ao outro lado e escapa. Quedou comigo como un dos grandes movementos sorpresa dun adulto no cine.

G: Devolvernos ao proceso detrás do teu libro, e a maior parte do teu traballo en realidade, podes describirme como é a túa rutina cando comezas un novo traballo? Quero saber que pasou cando te asignaron ao Proxecto Puffin.

E: Taboleiro de ilustración de corte. Non sei por que fago isto, pero despois borro coidadosamente o taboleiro. Aínda non hai nada. Pero creo que só o estou quentando, como o motor dun coche.

Despois entro e marco as marxes a unha polgada de cada lado do taboleiro. Un pequeno paréntese, xa sabes, lonxitude e latitude.

Lavo a paleta. Teño un bonito conxunto de paletas de pintura, feitas con porcelana. Parece que están feitos de plástico hoxe en día, pero prefiro a porcelana.

Bolígrafos de limpeza... últimamente non usei moito bolígrafos. Alguén cambiou de fabricante, creo. Os máis novos simplemente botan tinta por todas partes. Non parecen manter unha liña limpa.

Ás veces parece o final dunha época. Moitas das ferramentas e material que uso... Parece que cheguei no momento do solpor. A maioría dos ilustradores parecen ter unha conexión tan inmediata co lápiz e a tableta dixital. Non teño relación, teño medo.

Pasa o mesmo cos libros electrónicos. Leo libros de tapa dura e sempre teño un lapis para facer pequenas notas. Creo que ata a textura do papel afonda a experiencia, sabes? Só engade un pouco de flor á túa mente que doutro xeito non conseguirías. É como ir a unha biblioteca real en lugar de usar algoritmos para atopar novos libros. Ás veces, o accidente non pode ser un algoritmo.

G: O accidente non pode ser un algoritmo. Que liña. Se tivésemos todo o día, permitiríache ampliar isto. Pero por desgraza, nós non. Falemos do frailecillo. Cal foi o teu proceso de pensamento detrás diso?

E: Suponse que era un bosquexo. Oín iso e pensei: "Ben, imos semi-ignoralo". Xa sabes, os meus bosquexos non son especialmente bos. Os meus garabatos parecen garabatos de "xente que non sabe debuxar". Non se pode permitir que a fachada caia!

Entón pensei que vai ser pequeno, pero ten que ser grande de espírito. Ten que ter carácter. Entón entrei e mirei o artigo xenuíno. Esquecín que os frailecillos non se parecen en nada a pingüíns... así que o primeiro que fixen foi sacar un montón de fotografías de frailecillos.

Quería que este frailecillo de negocios (está a ter reunións de teleconferencia, xa sabes, este é un frailecillo profesional) tivese un maletín e unha gravata. Pero tamén é unha criatura da natureza, así que quería que estaba preparado para a acción. É un paxaro; quizais sopre un vento forte, a gravata revolotee e a súa man, como, agarra o maletín en ángulo. Ten unha perna no aire para o equilibrio.

Forma do corpo: que é divertido? Parecido a un ovo, pensei. Entón, a súa cabeza, debuxen un par de versións. O que me gusta semellaba Eddie Munster. Pensei que parecía intelixente e raro, e pensei: "Parece correcto". Entón tentei explotalo e xa non tiña o sabor axeitado. E ese é sempre o dilema, conseguir que a chispa dunha pequena idea siga viva unha vez que se faga máis concreta.

Entón, temos esta cabeza de Frankenstein, unha especie de trapecio ou rombazoide, se esa é a palabra correcta [non o é], algo plano nos dous extremos.

Inicialmente, estaba tentando darlle ollos expresivos, pero con esta cabeciña, finalmente probei puntos. Lembreime do pingüín de claymation de "The Wrong Trousers" -- Viches algunha vez? -- Os creadores conseguen meter unha enorme cantidade de expresividade nos dous olliños de mármore deste pingüín. Cando está mirando sen pestaxear, é moi desconcertante.

Quitei a cousa do vento, e en vez diso pensei: "Se miras as súas pernas, teremos que darlle uns zapatos de frailecillo". Entón fun mirar Church's, o vello e clásico fabricante de calzado británico.

... Entón, si, comecei a pensar nos zapatos puffin. Levantará a perna unicamente para revelar que leva uns zapatos especiais feitos polo artesán definitivo de zapatos de frailecillo. Cal é un bo nome para os zapatos puffin?

Goslings, Paddlers, un nome longo que inclúe Rudders... Neste momento, só estou tentando xerar nomes de marca de zapatos de frailecillo. É un paxaro mariño, os seus pés son esencialmente temóns. Así que comecei a centrarme en Puddlers, Raddlers e decidín: "Rudders Custom Made".

É taciturno. Pero os seus calcetíns coinciden coas cores do seu peteiro. Ese é o seu único guiño ao estilo, xa que a súa gravata é negra con manchas brancas. Eses foron feitos cunha cinta correctora de máquina de escribir. En realidade, é un pequeno anaco de película cunha emulsión branca nun lado. Se raspa un lapis sobre iso, pode deixar pequenas áreas brancas. Así que son as manchas brancas da súa gravata.

He parece empresarial, pero non sen humor. Os seus zapatos son bos porque realmente son temóns: teñen a forma dos seus pés e ten os pés palmeados. O maletín é como algo que levarías nun B-52: a Forza Aérea tiña estes grandes maletíns. Os rapaces subirían con quen sabe cantos cadernos e todo, así que, de triplo ancho, maletín de acordeón.

G: Atopo o feito de que fixeches os seus zapatos puntas das ás moi intelixente, xa que é un paxaro.

E: Eu non tiña pensado niso.

G: Estás de broma.

E: Estaba pensando en como escoitaba aqueles zapatos descritos como "perforados". Gustoume esa palabra, outro anacronismo de tempos pasados: xerga antiga. É o que estaba na miña mente. Pero si, puntas das ás. Por suposto.

G: Supoño que terei que rematar cunha pregunta exagerada, porque sei que estou comendo as túas horas de luz aquí. Se só puideses levar unha cousa de vacacións para facer arte, cal sería?

E: O meu lapis da sorte. É pesado. É alemán. É unha ferramenta seria. Ese lapis significa moito para min.

Agora mesmo estou lendo un libro infantil no que cada capítulo comeza co que parece ser unha ilustración a lapis moi delicada, e é moi cálido. Entón, necesitaría iso.

G: Foi un pracer coñecerte e falar contigo tan francamente. Asegúrese de enviar isto antes de publicalo.

E: Grazas, agradézoo. Teño o presentimento de que había palabras que non quero preto unhas das outras.

* * *

Aínda que non tiven que ignorar ningunha das súas palabras, pasei varias horas intentando escoller as pezas mellores e máis preciosas desta conversa. Conferencia gratuíta foi o suficientemente útil como para guiarme usando a nosa función de busca automática, o que significa que podía atopar case calquera parte da entrevista a través dunha barra de busca de datos na gravación gardada.

Podes atopar máis traballos de Eric aquí, que presenta unha versión descargable da súa carteira.

Entrevistar a artistas é unha das mellores partes do meu traballo aquí, e non sería posible a maioría das veces sen conferencias virtuais. Se tivese que chamar á súa porta para reservar esta entrevista, case podo garantir que non habería un mapa para iso.

Case me esquecín: Eric Chase Anderson pon canela no seu café. Agora xa sabes. 

Eric Anderson, todos. Grazas por ler.

FreeConference.com o provedor de chamadas de conferencia gratuíto orixinal, que che ofrece a liberdade de escoller como conectarte á túa reunión en calquera lugar e en calquera momento sen compromiso.

Crea unha conta gratuíta hoxe e experimenta teleconferencia gratuíta, vídeo sen descarga, uso compartido de pantalla, conferencia web e moito máis.

[ninja_form id = 7]